El típico de cosas" que detesto...
El esperar...te
El esperar un por qué, un por quién
El ver mi móvil, esperando respuesta, una llamada, un timbre.
El estar atenta a aquella ventanilla que me avisará que quizá hoy estés para mi.
Porque es el típico día cuyas horas detesto...
Porque todo me recuerda a ti...
Porque a penas unas cuántas, todo era de ambos.
Porque apenas fue ayer cuando el mundo y todo era de ti y tú eras mío.
Son las típicas canciones que molestan a cualquiera, las típicas canciones que detesto.
Son las que hacen recordar. Y ya tengo memorias.
Son aquellas que me hacen sentir de nuevo. Y puedo ser.
Son estas con las que sueño, me inspiro. Y me hacen volar.
Es la misma y típica historia que detesto.
Es la historia de siempre, donde tú y yo somos...
Es la aburrida historia sin final...
Es esa historia, que aún escribo, la cual espera ese final. Esa esperanza.
Aún existe aquella esperanza, que tanto detesto. Pregunto.
Aún existe ese rayo de luz que nos alumbra.
Aún crees en ese sueño?
Aún... aun después de todo, me dejarás estar allí. Cierto?
Ya no soy de estar así, aunque no me lo creas. Pero me hizo pensar, e imaginar...y tener fe-una vez más- en esa cosita" llamada esperanza. A veces me pregunto cuándo terminaré de escribir Sofía, si es que la termino. Hoy pensé que no la termino porque no quiero morir, o porque aún no quiero que termine todo. Es que acaso, ¿terminará todo cuándo la termine? Al escucharla, nos imaginé juntos [me hiciste pensar en el encuentro...] terminándola. Ok, mentí: quiero que escribas. Una vez más [Si no es mucho pedir y atreverse, ¿por mí?]...
La esperanza no existe, no está conmigo. Nunca estuvo. La esperanza, mi esperanza pronto volverá...Mi esperanza, la esperanza eres tú.
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